六月，清源镇。
空气凝滞得如同浸了水的棉絮，沉甸甸地压在每一个角落。教室顶棚的老式吊扇有气无力地转动着，发出吱呀——吱呀——令人牙酸的呻吟，搅动起的风也是温吞的，带着一股书本纸张陈放太久特有的、混合着汗味和灰尘的闷浊气息。窗外，几棵瘦高的法国梧桐叶子蔫蔫地打着卷，纹丝不动，蝉鸣声嘶力竭，单调而冗长，像一把钝锯子，反复拉扯着紧绷的神经。
清源一中高三（1）班。距离晚自习结束还有十五分钟。
教室里静得可怕，只有笔尖划过纸张的沙沙声，汇成一片压抑的潮水。偶尔有人翻动卷子，那窸窣的轻响也显得格外突兀。空气里弥漫着一种无形的焦灼，像一根绷到极限的弦，随时可能断裂。
陈默坐在靠窗倒数第二排的位置。他脊背挺得很直，如同尺子量过，一丝不苟。额前的碎发被汗水濡湿，服帖地粘在光洁的额头上，露出一小片过于白皙的皮肤。鼻梁上架着一副细黑框眼镜，镜片后的眼睛低垂着，专注地盯着摊在桌面的数学模拟卷。题目是最后一道压轴大题
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